La botánica de los sentimientos, de Ilaria Bernardini

Título: La botánica de los sentimientos
Autor (es): Ilaria Bernardini
Traductor: Ana Ciurans Ferrandiz
Sello: GRIJALBO
Precio sin IVA: 17.21 €
Precio con IVA: 17.90 €
Fecha publicación: 02/2021
Idioma: Español
Formato, páginas: Tapa blanda con solapas, 256
Medidas: 153 X 230 mm
ISBN: 9788425358555
EAN: 9788425358555
Temáticas: Literatura contemporánea
Colección: Grijalbo Narrativa
Edad recomendada: Adultos.

Esta historia comienza el mismo día en que todo parece terminar. El mundo de Anna se ha derrumbado de repente: su matrimonio ha acabado y se ve obligada a rehacer su vida. Pero, cuando mira a su alrededor, solo ve las tristes plantas marchitas de su terraza. Por casualidad en su camino se cruza Maria, quien después de un ictus siente un gran desasosiego ante la incertidumbre del futuro.

¿Cómo se vuelve a la rutina como si nada hubiera pasado tras haber descubierto que has estado muy cerca de la muerte? ¿Cómo le dices a un niño de cuatro años que papá y mamá ya no se quieren? ¿Cómo puede Maria comenzar a vivir de nuevo y Anna recuperar las ganas de sentir?

Las dos tienen un importante reto por delante que va más allá de hacer florecer las plantas de la terraza de Anna. Tras un invierno muy largo, tendrán que aprender a cuidar de sí mismas.

Termino de leer esta novela y poco puedo explicar. Es difícil. Es complicado. Son tantos, y tan sinceros, los sentimientos que se agolpan en Anna, la narradora y protagonista de La botánica de los sentimientos, y tanta la nebulosa que consigue dirigiéndose al lector que, al final de la lectura, solo te quedas con una sensación de meta y de principio a la vez, tras un largo camino recorrido, que realmente es el comienzo para ella. Al menos eso es lo que me ha pasado a mí.

Nuestras soledades se reconocieron y se dieron una palmada en el hombro.

Por simplificar la historia, Anna comienza (y continúa) su narración haciendo una especie de retrospectiva, animada por una pitonisa, desde el día en que todo se torció, desde el momento en que su separación matrimonial se hace más cierta, desde que a María, amiga de su hermana, le da un ictus delante de ella, y desde que Alessandro, exnovio de su hermana, sufre un grave accidente de moto. Anna construye esta historia de subidas y bajadas utilizando esa especie de sesión, casi curativa, y nos envuelve con una prosa en parte poética, en parte intimista y en parte realista, que guarda tanta verdad sobre la vida actual, sobre nuestra relación con los padres, con los amores, viejos y nuevos, con los amigos, con los hijos y, sobre todo, con nosotros mismos, que, al terminar todo el relato, te das cuenta de todos los miedos y dudas por las que atraviesa Anna, que podrían ser las nuestras.

«¿Por qué no me miras cuando te hablo?», le preguntaba. Era una frase que había pronunciado a menudo a lo largo de los años. Pero en aquella época al menos imaginaba la respuesta: no sabía si veía una desconocida o al amor de su vida.

Todo este viaje lo realiza Anna, y, por tanto, nosotros, con el murmullo de las plantas, sus plantas, de fondo. Comienza con unas macetas marchitas que Anna hereda de la anterior inquilina del nuevo piso al que se muda. Llenas de toda la simbología que podemos extraer de su cometido, su ciclo vital y el mundo que crean, y a través del cuidado de María, veremos cómo la relación de Anna con ellas va cambiando, al igual que evoluciona, que avanza y que cambia la suya con los demás, y con su propia vida.

Una parte de nosotras quería creerla, porque a las madres las crees. Sobre todo cuando tienes fiebre y necesitas que te cuiden. Uno no cree necesariamente en las madres, en cambio, cuando se trata de amor o de obligaciones, pero cuando se trata de enfermedades y de miedos, como a la oscuridad o al dolor físico, sí.

Imposible ignorar las preguntas que se hace Anna sobre la vida, sobre la muerte y sobre el amor. Ese tiempo limitado que tenemos todos, esos momentos que pasamos con los que queremos, a la vez que anhelamos estar solos. Es una novela donde el amor es esencial, y donde el miedo envuelve ese amor, sin dejar de lado la cotidianidad urbana de la vida. ¿Será verdad que Anna cuenta su propia historia y la de los que le rodean en este libro? Anna escribe y escribe, y aprende a cuidar las plantas y a aceptar a los demás, y Anna avanza, a pesar del miedo.

Me enfado porque esa distancia justa no coincide con la mía y en consecuencia ambos nos equivocamos. ¿Cómo vamos a entender el movimiento, el riego o el pasillo para las mariposas? El mirlo sí lo entiende, él no.

Maravillosa la relación entre Anna y Nico; maravillosa la relación de Anna con el mundo; maravillosa la relación de Nico con el mundo; maravillosa María y su amor por construir con plantas; maravillosa la verdad que he encontrado en estas páginas, que no juzgan y no obligan, solo enseñan.

—Si no me darías un beso, me moriría —me dice Nico por la noche antes de acostarse.
—Si no me dieras un beso, me moriría —lo corrijo y lo beso. Le corrijo solo el verbo, porque el concepto me parece acertado.
—Sin besos el cuerpo enferma. Sobre todo las piernas —específica él.

Eso sí, no es un texto fácil; no es una historia que siga una linealidad sencilla; hay principio y hay desenlace, pero no con una narración al uso. Me ha parecido una lectura intimista, personal, y hasta poética. Y a mí me gustan mucho las lecturas diferentes, por muy dispares que sean.